Битый час смычком пытаю альт.
Нынче ночь нисколько не нежна.
Улица, как я, обожжена:
пекло, пекло! Плавится асфальт!
Тает липким потом канифоль,
конский волос льнёт к металлу струн...
Как слова роняет говорун,
я роняю звуки в каприфоль.
Я под утро звуки соберу,
втисну в тесный чёткий нотный стан,
чтобы, царь полночных стылых стран,
ты в снегах своих узнал жару.
Музыка - пылающая ночь,
метронома пульс и сердца стук.
Волхвованьем звуковых наук
расстоянье жажду превозмочь.
Альт поёт, мелодия плывёт -
горячей, чем феникса перо!
До тебя - две ветки на метро.
Слушай! Слушай! Слушай!
Тает лёд.