Бывают дни – пустые куклы
И по рожденью – не мои.
В них тридцать три российских буквы
Шипят, как тридцать три змеи.
И нервно куришь сигарету.
И мрачно думаешь о том,
Что нет любви и счастья нету,
И правды нету за окном.
Но непонятная прохлада
На лоб ложится как рука
И говорит: «Не ври, не надо.
Прекрасна жизнь,
Да коротка».
Прекрасна…
Милостивый Боже,
Ведь посылал же Ты нам весть,
Что есть Любовь
И Счастье тоже…
И даже Правда где-то есть…