Вы, рождённые строки мои –
беспокойные мысли,
мимолётные всплески
внезапных эмоций в душе,
тех, что вырвались вверх
и незримым укором зависли,
вновь вернувшись назад
чёрной линией в карандаше…
Так приходят стихи
или то, что считают стихами.
Облачённые в рифму слова,
как шеренги в строю.
И зажжённый огонь
пусть во тьме запылает кострами…
Словно пепел Клааса
он память тревожит мою.
Я три года пишу.
Это много…и это так мало…
Для меня – как эпоха.
Мгновенье – для нашей Земли.
Поднимите меня,
обретённые крылья Икара,
и умчите в полёт, вы,
рожденные строки мои…