мы говорили не о том... и дождь, как будто бы в насмешку,
моих стихов оксюморон сшивал PostSkriptumом надежды,
что уцелеем до утра и сплюнем вязкий воздух мести,
и будет лучше, чем вчера, и солнца дождь не занавесит...
что я проснусь и рук кольцо не разомкнёт беды дыханье,
и слов разбитое стекло нам больше горло не поранит...
и ты расскажешь мне кино, одно из тех - с концом счастливым,
а я допью войны вино и допишу свою картину...
но вечер краски отменял и пылью пудрил мне палитру,
а дождь на окнах умирал, стирая каплями молитвы,
и наш красивый, тёплый дом светился платиною крыши...
мы говорили не о том...
но бог уже нас не услышал.
Художник Kenne Gregoire.