Немного у девчушки кукол,
И те – не блеск, не высший сорт.
Не оттого ль, забившись в угол,
Она им «делает аборт»?
А мать девчушки, то и дело
Взор от клиента отводя,
Глядит с тоской остервенелой
На неразумное дитя.
В себя, зависшую над бездной,
С надеждой робкою глядит.
Фабричный пропуск бесполезный
Рукой дрожащей теребит.
Под окнами витает бурый
Листвы зазимовавшей сор…
О, если б иногда купюры
Слетались так на отчий двор!
Сегодняшний клиент истому
Сдержать не в силах, раздражён, -
И гонит девочку из дома,
Всучив рублишек на разгон.
С утра хрипящий телеящик,
Уверенной всегда во всём,
То лысой, то с волной кудряшек
Влезает образиной в дом:
8-е Марта, комплименты…
- Пошли бы вы… не к Богу в рай!
Обрыдли хуже, чем клиенты:
Им – плоть, вам – душу подавай.
Заездили, загнали в угол
И баб, и девок, и старух.
Зато, как заграничных кукол,
Превознесли валютных шлюх, -
Клокочет боль. –
Земной ли, горний,
Когда ж забрезжит в сердце свет?
Глядит в окно, как в омут чёрный,
Дочурке уходящей вслед.
Туманен взор…
Но что такое?!
Мужик, встав рядом у окна,
Взглянул с отцовскою тоскою
Девчушке вслед – слезой скупою
Хмельная смыта пелена –
И видится ему в мерцаньи
Минувших лет любовь, семья…
Слились два взора в отрицаньи
Сегодняшнего бытия.