Прошла тропинкой,
вдоль забора,
И села тихо у пруда.
На белом плюше косогора,
Мои рассыпались года.
Здесь было всё:
разлуки, встречи,
И град обид, и боль утрат.
И каждый год был чем-то мечен,
Своею правдою богат.
Я в память редко окунаюсь,
- В былом мой камень -
сатанит.
Ты говоришь: я не святая,
И не возможно огранить.
Но, я в святые и не мечу,
Их место там - на небесах.
А я люблю, земли путь млечный,
И запах дыма в волосах.
Вот так люблю, пройти тропою,
И, сесть у тихого пруда.
И были чтоб всегда со мною,
Мои тревожные года.
1996г.