Поэты умирают не от рук,
А от безнадежных нежных пальцев.
Прикосновения любви им не вернуть
И так хочется во тьму лишь падать.
Поэты не расскажут, что в душе,
Только лишь в стихах опишут правду.
Ночи тратят на чернила, но рассвет
Пробуждает в них новую загадку.
Поэты не влюбляются в слова,
Они лишь требуют глаза влюбленной.
И в пустыне вечного тепла
Потеряться бы вдвоем готовы.
Поэты, как неизвестная игра,
И понять не каждый смог бы.
Их убивает не оружие бойца,
А любовь, такая безответная, как песня.