Всё не случайно в мире этом.
Да и желанье стать поэтом
приходит видно не спроста.
Вот в наказанье иль в награду?
Я рифмам радуюсь параду
на белоснежности листа.
Рисую призрачные чувства,
свои врачуя. Слов искусство
нам, как целительный бальзам,
как ключ в страну фантазий детских,
живущих рядом по-соседству,
но недоступных часто нам.
Но вот полёт в страну фантазий
от натуральных безобразий
спасёт? И пухнет голова
от одолевших мыслей снова.
Где силы слов первооснова?
И как судьбу вершат слова?