У меня здоровье очень странное,
Стих мне укорачивает жизнь,
Что остаться может безымянною,
Ну а хочешь - с книгой в гроб ложись!
Что же раньше не писались вирши те?
Жизнь ушла в проклятый репортаж.
Вовремя стихи коль не напишете,
Их на жизнь меняйте - баш на баш.
Говорит поэт об эвтаназии -
В том, скажу, нужды особой нет,
Не пишу стихи в таком экстазе я,
Чтобы после лечь на пистолет.
Словно жизнь кромсаю я кусочками,
И частями отрубаю хвост,
Быстро или нет дойду до точки я,
Не особо важен мне вопрос!
Спросите, а как я это чувствую?
Ну а как почувствовал Рубцов?
Конвертирую я долю русскую
В томик непрочитанных стихов...