* * *
В стародавние времена говорящей была Луна.
Нынче, вспомнив её язык, от которого ты отвык,
В заповедных древних лесах слышишь шёпот её в ветрах;
Страх с восторгом в душе гранит заклинанием от обид
И дарИт из своей казны россыпь пряных легенд лесных.
В сны свои можешь их забрать, чтобы были из серебра,
И добра чтоб хватило всем на волшебный клубок поэм,
Ускользающий шёлком строк по камениям присных троп.
Ты пиши, гори и рисуй, ты дыши, твори и пируй
На старинной своей корме, создавая, ваяй в тюрьме:
Неизбывное беспокойство и тоска по рукам - кольцам,
Обитаемым островам, повиликовым кружевам;
Позаброшенный в дебри бед гость, непрошеного обет...
Не с тобою я говорю, а до боли боготворю.
Не за речи, не за стихи, а за плечи и жар сухих
Опалённых тоскою губ, -- задержи меня на бегу,
Обними меня на лету, брось в дремучую маету
Свой пронзительный, мудрый взор, подними выше стылых гор
Над зыбучей трясиной лет... И не думай ты обо мне,
Как чужом ледовитом сне, где надежды и веры нет,
Нежен будь и не предавай: нет доверчивей существа,
Чем лесная фея Ветров. У меня голубая кровь,
У меня золотая бровь, а в ключах белых рек -- Любовь.
И пиши теперь, и рисуй; высох стебель, но поцелуй --
Как цветок на семи ветрах: лепесток манит жар костра!
И дыши теперь, и гори... Ты ведь жив ещё! ТАК твори,
Словно завтра на эшафот. И никто уже не спасёт.
P.S. http://stihi.ru/2014/03/22/11558