За спиной мотыльками ангелы.
Крылья их на моих плечах,
Словно скалы белеют Англии
В италийских седых очах.
Но порезать мне душу скользкую
Недостаточно их острот.
Там зараза жила комсомольская,
И она до сих пор как грот.
Может я не совсем уж пропадом,
Если боль им нужна моя?
Так живёт через ропот рокотом
Человеческая галиматья…
21 марта 2014 год