«Из всех несправедливостей судьбы
разлука для сердец страшней всего»
Ас-Самарканди.
То лето, то зима... то снова лето.
Весна меж них всё реже, осень — дольше.
Малиновой серёжкой бересклета
сочится долгих ожиданий яд.
Густеет полдня солнечная жижа.
Похлёбка одиночества всё горше.
А где-то, между Сходней и Парижем
бежит пунктир твоих координат.
Листаю дневников затёртых строчки -
дни на полях, что свежие зарубки.
Изношенной астральной оболочки
трещит, сквозит предательский покров.
И дела нет, что там диктует мода
/крикливее цвета, короче юбки.../,
когда ступенька стёртая у входа
напомнит слабый звук твоих шагов.
Цыганка, ловко тиская колоду,
сулила, что вернёшься ты в апреле...
в субботу...будет солнечной погода,
а я моложе на десяток лет...
Спешу свою тоску поить обманом -
приметам и гадалкам слепо верю.
А за окном из липкого тумана
в апрель бежит, торопится рассвет.
---------------------------------