Задремала грусть моя в соломе,
в странной памяти весёлых дней.
Оттого, наверно, был на сломе,
чтобы в жизни выглядеть смешней –
улыбался в одиозном пекле,
в вероятном ракурсе времён
вскрике, как несмазанные петли.
Отцветающий на поле лён
разливался, словно море грусти,
не роняя гибкости своей.
Предположим, всё-таки допустим
не поймёте, кто не без затей.
На просторе одиноких песен
не под музыку серьёзных тем.
Посмотрите, предаваясь, чести,
совести при выборе дилемм
и пути невиданного счастья.
Мне иное чувство назови,
взоры где в признании лучатся,
оставаясь в ауре любви.