Как много понаписано стихов,
Как много было рифм и междометий,
Как много на замызганном паркете
Валяется исписанных листков.
И я когда держу в руке перо,
Точнее пальцем бью клавиатуру
Надеюсь, что напишется мне сдуру,
Такое, чтоб цепляло за нутро.
Не знаю сколько длинен будет век,
Иль как у всех поэтов будет краток...
Лет через двести и без опечаток,
Прочтет ль мой стих какой-то человек?
Иль не прочтет – забвенье есть удел,
Где в темноте покой и отдых серый,
Но не теряй мой друг своей ты веры...
Когда ты не забвения хотел.
23.03.2014