Как же, Марина,
гордая мать,
ты их покинула –
умирать…
Что же наделала ты,
голубка,
смертью своей
яд пить из кубка?
Кто же молиться за них,
за брошенных,
вместо тебя должен?
В травах скошенных
Ветер?
— Стих.
В камнях брошенных
Эхо?
Крик
Всех детей, маму терявших:
«Мама, вернись, к живым,
не к павшим
замертво!»
Там –
Есть к чьим ногам припасть.
Ты же, здесь и сейчас –
Гавань, и пристань, и – власть
Время любовью спелёнывать,
И подарить чуда запас
Чаду, судьбой обделённому.
Это ли – не волшебство,
рук твоих достойное?
Тем, кому Слово родить суждено –
дезертировать – непристойно.
Но - не судить тебя никому.
Сил
Каждому в обрез
ОтмЕряно.
В памяти Ты –
Песня Ему.
Имя твое –
Не потеряно.
05.04.11