На сальных приисках, измазанный свининой
Я ковырялся ровно двадцать лет.
И все считал до глупости наивно,
Что сала нет…
Что есть вокруг мерцающие дали
И путь луны за синий горизонт.
Пока мне сало мертвых не достали,
И прямо в рот.
И вот тогда, расправившись с надеждой,
Я штык-ножом стал сало разрезать,
Чтоб до земли своей достать, как прежде.
Не до Луны и Солнца, но достать.
Пройтись по ней свободною походкой,
Не загребая сало в закрома.
Моя земля – ты дом стальных и кротких,
Моя тюрьма.
(И их тюрьма)
Тебя зачем-то в сале утопили
И нам сказали – надо сало есть.
В чем сила, брат? Не в сале и не в силе,
А в том, что здесь.
Стучится здесь, под этой грудью впалой
И презирает жирные куски.
Там сила есть и есть ее немало.
И нет тоски.