За мечтою без передышки,
Спотыкаясь, лицом о землю,
Задыхаясь в своей одышке,
Далекому голосу внемлю…
Тихо шепчет он сладким ядом,
Убаюкивая мой разум,
Лишь о той, что стояла рядом,
Мыслей рой, да обрывки фразы…
Как предательски тает память,
Как вода размывает камень,
Заставляя душевно ранить,
Заставляет не верить в пламень…
И мечта лишь мечта, привыкну!
Остановка, открыты двери…
Может вход это, может выход,
Может люди мы, может звери?
Может быть это все невнятно,
Вместо цвета - белое с черным,
И любовь моя, вероятно,
За презрением бутафорным...
Март, 2014г. А. Бонд