Не для меня она писала,
Ломая очи среди ночи.
Но, прихватив утра кусочек,
Вслух прочитала пару строчек,
Отбросив их, как мысль бросала.
Подняв бумаги тот комочек,
Расправив мысли той извивы,
Что были так красноречивы,
Как арабески из разливов,
Вчиталась снова в нервный почерк.
Не обо мне стихи слагала:
Ведь я совсем ей не был нужен.
И в летний зной, в час лютой стужи
Не в голове, а там, снаружи
Ко мне всё ж мыслью выбегала.
Объяв прозрачною душою,
Вживалась в призрачные токи
До дрожи неба на востоке
В мой мир нисколько не жестокий,
А добрый, но - под чешуёю.
Не для меня радел Создатель,
Отняв у вечности все сроки,
И, кинув девы все пороки
В небытиё. Её же строки
Вложил в уста он ей. Не кстати ль?!
Она - мечта в аквамарине.
Вся в звёздных, звонких одеяньях,
В стихах, в словесных излияньях.
Пою в туманных утрах ранних.
Полюбит, может. Не отринет.
Пока не про меня. Но час настанет.
Я слышу глас. Моею станет.