Март матерится, лужи не лгут.
Снег на газоне пятнист, как пойнтер.
Ломает тупо кости минут
времени синий компостер.
Мир ненавижу, - грубая ткань
дневных часов обдирает кожу.
Из рек не вычерпать тёмную рань –
тусклый билет в боковую ложу.
Косись на статистов! Фрачный комплект –
день ли ночь… Чёрное с белым.
Матрица марта топит ответ,
отсвет луны, поедая спелым.
Еловые плечи возносят синь.
Недель пароходы точат причалы.
Вдогонку: «Прощайте, прощайте – аминь!»
И тени ткут холодные шали.
Трутся о курсы ржавых валют
сегменты рынка, урча процентно.
Пока ещё обретаюсь тут,
считая, что золото света ценно.