Печалишься, но не грустишь
Вино и водка, к черту трезвость,
Но вспоминая не простишь
Ушедшую с годами резвость
Печалишься, а что с того?
Какая для души отрада?
Когда свершила для него
Все что могла, но вот награда
За это бремя не пришла
К тебе дорогу не нашла
Вот это для души досада,
И запоздалая пощада
Для внутреннего естества,
Сошедшего уж с аван сцены,
Забытого, и не спроста,
Бегут по стенам ночью тени.