***
Снова и снова проходишь привычный путь: огонь-вода-железные трубы. Тот, кто доселе казался грубым, привык зрить в корень и видеть суть. Тот, без кого ты не мог уснуть, не смотрит в глаза и кусает губы. Он добавляет в твой кофе ртуть.
Как ни крути, а годы берут свое. Ты выбираешь пальто, белье, туфли и галстуки черного цвета, в полоску брюки. Толпа неизменно шипит и косится, как зверье; толпа в истеричном беспамятстве тянет руки. Но как ни крути, а со временем станут крепче и мышцы и нервы, и пятничное питье.
И мысли ни к черту, и выглядишь тоже скверно. Уже ни погода, ни солнце, ни мускусные духи не возвратят ни тебя, ни твои стихи в прежнее русло. Здравствуй, мое Инферно, личное место ссылки за все грехи.
На этих полях не выжить чертополоху; тебя опьяняют ряды цифровых пирамид. Мир тебя вскоре и подлатает, и покорит. Тебя, кто родился явно Не-В-Ту-Эпоху, но как-то попавшего в дьявольский лабиринт.
Устало смываешь под утро вечерний грим, на бархатном пуфе покоится съемный нимб. Кто-то прошел, как в легенде, и Крым, и Рим, а кто-то еще при жизни был сослан в Лимб.
Сам выбирай: или Приз или Сектор-блиц, жалобы после хоть целую ночь пиши, что все замечательно - только вот... чтение без души. Как ни смотри, а выходцу психбольниц "вершить вендетту" совсем не равно "грешить".