Осень… Утро сквозь чащобу
влажной хрупкой темноты
продирается подобно
грибнику… Трещат кусты…
Эй, грибник! Ещё не время,
под кустами дремлет ночь!–
Тычет темени он в темя
палкой, мол, ползи-ка прочь!
Шур-шур-шур… Вот что-то вижу,
может, лист, а, может, гриб?
Ну, конечно, к шляпке рыжей
лист рубиновый прилип.
Подосиновик, что надо!..
Недовольный – морщит нос.
Говорит всем видом: «Дядя,
подождал бы, чтоб подрос…».
Знаю я твои проделки!
Марш в корзинку и молчок,
а не то, оставлю белке –
та повесит на сучок.
Будешь мучиться, томиться
пока высохнешь в лесу.
Я ж тебя с сольцой, с корицей, –
на закуску – под «слезу».
Во главе стола ты станешь –
праздник лета средь зимы.
Ну, а с лесом расставанье…
Так, ведь, все не вечны мы.
Я, вот, тоже бы не против,
чтобы в будущей стране
кто-то в зимний праздник плоти
так же вспомнил обо мне.