Уходят стихи на растопку.
Их с треском читают дрова.
И нету от них больше толку.
И пламя сьедает слова.
Они бы ещё пригодились.
Согрели б кого-то в беде,
Но с дымом они растворились,
И с пеплом осели в воде.
А с болью ведь их сочиняла
Седая,как лунь,голова.
Нет, зря я их в печку кидала.
Конечно же я не права!