Он все читал ее стихи:
вздыхал и думал.
Пил,
растирал себе виски
и трогал струны.
Кроил маршрут - как дальше жить
без «Вашей Светлости»…
И все не мог себе простить
«смешной несмелости»,
той, что заставила его
быть с нелюбимою,
и превратила ткань стихов
в фантомы дымные.
Пустая жизнь, пустые сны,
слова пустынные…
«Mon cher, вы попросту пьяны,
поспите, милый мой!» -
и пальчик нервно жмет отбой.
Сон «Вашей Светлости»
изрезан бритвою тупой
его несмелости…