Мой дед так редко говорил,
Бывало, после рюмки водки
Ко мне он тихо подходил,
И доставал с кармана фотки.
Потертый снимок – целый взвод,
Посередине – дед в пилотке
Он говорил: «Простой народ
Остался жить на этой фотке».
Он знал всех их по именам,
Очки небрежно поправляя,
«Вот это Витька, Стас, Бахрам»,
В улыбке губы раздвигая,
«Серега, Мишка, Понтелей
Гитарной песне нас учили,
А это Гришка и Андрей…»
Вдруг замолчал: «… их всех убили».
И видел я как под очки
Скупой слезой катилось горе.
«Кто выжил – все уж старички,
Кто умер – журавли на воле».
Свой снимок аккуратно он
Вложил в карман под орденами.
Я слышал тихий сердца стон,
Что выжил он, а их нет с нами.
28.03.2014