Во дни осенней непогоды,
Когда то дождь, то снег, то грязь
И ежедневно всякий раз
Капризы матери- природы
Из ритма выбивают нас.
Из-за нахлынувшей тоски,
Или хандры - седой старухи -
Возьмешь из полки книгу в руки,
Листая смыслу вопреки.
Темнеют линиями строки,
И в подсознании глубоком
Мелькают мыслей мотыльки.
Но постепенно дух воспрянет,
Миг просветления настанет.
Тебя захватит восхищенье,
А с ним родится вдохновенье,
И в ритме звучности едва
Начнёшь улавливать слова;
А там и рифмы, пусть с натугой,
Пойдут в наборе друг за другом,
Включив грамматики права.
И в тон такому настроенью
Рождается стихотворенье,
В котором мысль уже жива
Идет по логики законам
И, соблюдает четкий строй,
Что льется в ритме сам собой,
Прельщают строчки чистым звоном.
А далее стихи на воле
Окажутся на книжном поле,
Найдут пристанищ острова.
И там появится читатель.
Прислушайся к нему, создатель
Стихов. Пусть он не гениален
И временами слишком строг,
Ты будь к нему всегда лоялен.
Читатель - вот твой царь и бог.