Sherlock
Щёлкнет замок ресниц - как затвор: ты - труп.
Это - товарищ рядом... всю ночь. "Беги!!!"
Раненый, грань кошмара прорвёшь к утру:
Сняться тебе не сны, а кругом враги...
Снится стаккато пуль и стаккато пульс.
Взрывы: осколки криков - шрапнель в мозгу...
Кто-то всё нажимает внутри на пуск:
Чувствуй, солдат...
"А я больше не могу!"
Я. Больше. Не. Хочу. Но к утру - я труп.
Кто меня вытерпит? Ночью - щелчок - я там...
И память тела хотел бы, да не сотру!
Щерится взглядов финками пустота...
Я о покое грежу - но в чём покой?
Воин без поля боя и врач без сна...
Не умещаюсь в рамки... да, я такой!
И для меня закончилась та война!
Только теперь стою на сыром ветру...
Кто я? Мой компас сломан и сбит прицел.
Я не хочу обратно. Но здесь я - труп.
И натирает шею свободы цепь.
Я не прошу смертей среди бела дня,
И в каждый день вступать, как вступают в бой.
Форменный китель мной добровольно снят.
Здесь и всегда... мне хочется быть собой.
Джон. Военврач. (Калечить, так и лечить).
Блоггер. И Дипломат. И надёжный друг...
Лис.
Может ты попробуешь приручить,
Маленький Принц?
И мы не расцепим рук.
12 февраля 2014