Из ничего, из той же самой ткани,
что пущена на платье короля,
нежней и мягче сумерек Тосканы
рождается... но слова нету для...
и описать, и обозначить нечем,
попытки, до одной, обречены
остаться навсегда на грани речи
и тишины.
Но что-то же пульсирует и дышит,
и разрывает плоть небытия,
пока весенний дождь стучит по крышам
и путается в бликах и тенях.
И только за окном сгустится вечер,
бесшумно вытянув засовы из пазов,
передо мной на миг возникнет нечто
и будет названо,
и явится на зов.
март 2014