Горели щёки от числа пощёчин,
Решил так сына воспитать отец,
Очередной удар его был точен,
Как будто в деле этом был он спец.
Бил по лицу,чтобы науку видел,
И каждый раз об этом вспоминал,
С ударом каждым,сына не обидел,
Он просто для себя его терял.
И болью жгучей пронизало тело,
Не сила тяжести отцовских рук,
Словами,гордость сына так задело,
Что был не слышен от ударов звук.
А сердце "рвалось" на куски от злости,
Обидой,за те грязные слова,
Ознобом мести проняло до кости,
Не так задела б сплетнями молва.
И только чувство радости отмщенья,
Дало возможность боль переносить,
Хоть раз бы попросил отец прощенья,
Возможно сын за боль бы смог простить.
А так всё с рук сходило в воспитании,
Звук от пощёчин,тяжесть страшных слов,
Так сын отцу не верил в покаянии,
И жизнь для них течёт,меж разных берегов.