Прозрачная заря, последний взгляд,
Наивности и воли перекресток…
Как много о любви нам говорят,
Как мало любим мы и как непросто.
Не верим, не жалеем, не зовем,
Когда еще позвать кого-то в силах.
А после все умрут. И мы умрем.
И ляжем, одинокие, в могилах.
Над ревом погребального костра
Застынем, онемев, с душой увечной.
И руку на эфес, а сталь остра,
Но скорбь острей. И это будет вечно.
В доспехах, в лицемерия броне,
Себя изобразим судьбой довольным -
Счастливым полководцем на войне.
Но разве до добра доводят войны!?
Зажав в руке клинок, поднявши щит,
Мы выедем вперед, хвалясь удачей.
Но щит нас от потерь не защитит,
И будет мрак в груди. А как иначе?
Пусть живы. Пусть ловки. Стрела в щите,
И копья не пробили наши латы,
Но сколько наших близких в темноте
Остались, из которой нет возврата.
И, молча провожая караван,
Туда, где кровь и пот навеки стерты,
Мешая горечь слез и кровь из ран
Мы, может быть, начнем вставать из мертвых.
Познав ярмо скорбей, проклявши плоть,
Что стала так хрупка и уязвима,
Мы скажем вдруг в пылу вражды: «Господь!»,
И, может быть, стрела промчится мимо.
Мы ловим крови шум, и вздох, и взгляд,
И, кажется, стоим, скользим на грани.
Как часто о любви нам говорят,
Как редко нас любовь, придя, не ранит.
05.11.13