Мои друзья скатились на верлибры,
Не стискивая рифмой стрелы слов,
Оставив мне перебирать калибры
И избирать из публики врагов.
Наивная мечта - без мордобоя
Прожить свой век искусства и покоя.
Но кто-то на границе ходит хмуро,
Считая в дальномер бугры голов,
И пуля, как обычно, будет - дура,
(Не то чтоб штык задуматься готов).