Она не принимала ничего, кроме чтения,
Оно было ей церковью, домом и праздником.
Её ненавидели за её увлечение,
Боялись, как грома – небесного всадника.
Она не отличалась от всех чем-то вычурным,
Её не считали чудной и загадочной,
Она просто любила стихами и притчами
И тонула в мирах своих книг беспорядочных.
Она часто лежала на траве, даже осенью,
Ветер гнал её мысли по путям неизведанным,
Её волосы были с чуть заметною проседью –
Всё от страха, что книги когда-то поведали.
Пахло краской и воском под чуланною лестницей,
Её губы дрожали. Мир качался, как маятник…
Она в книгах любила. Всё надеялась встретиться
Поздним вечером в парке с заблудившейся памятью.
1 ноября 2012 года
"Я стала книгой..."
http://www.stihi.ru/2014/03/29/5778