стираю память и число,
и каждый день, обычно-серый,
а где-то с беспробудной верой,
фигура, женщина с веслом,
её крутые берега,
не омрачённые одеждой,
и каждый прослывёт невеждой,
не зная, где её рога,
и пробирается поэт,
среди аллей и троп далёких,
хоть будь седой, хоть кареокий,
на всё твоё один ответ,
не зарастает к ней тропа,
в пещеру данного покоя,
где пишут повесть только стоя,
вперёд протянута рука.
продолжение следует^^^^^^^^^^^^
пролетает голубь мимо,
ничего не видя в том,
что обидно этой бабе,
каждый день стоять с веслом,
воробей впотьмах чирикнет,
чвикнет под нос - улетит,
но её таким началом,
ни снести и ни свести,
очи мраком затянулись,
в жилах кажется застой,
к ней бы времена вернулись,
кавалеры на постой,
но давно уж в парке хаос,
дикий вой, звериный крик,
там со скукой - дядя Пафос,
что к чужим своим прилип.