Ти половець, ти правнук печеніга,
з чужої муки і з чужої Мекки.
Ліна Костенко
Ты азиат… какой-то дикой масти
с глазами не пророка, но Христа…
Все беды мира, смуты и напасти
зачем ты пишешь с белого листа?
Ты говорил, что мама часто пела
тебе про черемшину и дубки…
Уже, как лебедь белый, улетела
её душа.
А ты на полпути
свернул с дороги, обогнув курганы,
на Киев-град напраслину навёл,
в друзья себе – мычащих истуканов,
чей беден слог и взгляд чей столь тяжёл.
Ты песню оборвал на полуслове…
себе же в горло затолкавши кляп!
А меч не в ножнах…
Меч мой наготове.
И ты – не Он.
Не будешь ты распят.
Мы встретимся.
В мирах уже нездешних.
Врагами, и честнее в мире нет
той схватки!
А земля – пускай безгрешна…
Ты помнишь? –
Мы давали ей обет,
когда к тебе ночами приходила
в начале всех твоих земных начал…
Не разлюбила – я тебя убила
в себе самой.
Поёт теперь печаль,
как сто печалей.
Как душа в кольчуге.
Как искупленье всех твоих грехов! –
Ты мог бы быть…
ты был когда-то другом.
… а вот сегодня стал моим врагом.