Им было по тринадцать. Месяц март
Гнал в город вЕтры с Финского залива,
Что не мешало Марте быть счастливой,
Пока война не спутала им карт.
Всего лишь год прошел и вновь зима
Стучит шрапнелью града в крыш набат...
Был страшен тот блокадный Ленинград,
Где Марта оказалась вдруг одна...
Он гордым был и из последних сил,
Когда Она свои пол пайки хлеба
Ему несла под онемевшим небом,
Ее назад кусок забрать просил,
Кричал Ей в спину злобные слова,
Что не любил, что видеть не желает...
Она брела, по снегу ковыляя,
Как будто престарелая вдова,
Которой смысла в жизни не осталось.
Она Его была б увидеть рада,
Но чистку завершила санбригада,
В тот день, когда Она к Нему добралась..
А на стене письмо - за словом слово
О том, что не успел Ей вслед сказать:
ВЧЕРА УГАСЛИ БАБУШКА И МАТЬ...
СЕГОДНЯ МАРТА ПРИХОДИЛА СНОВА...
МНЕ ХЛЕБ НЕСЛА - СВОЙ ЗАВТРАК И ОБЕД,
ЕЙ НЕ ОТКРЫЛ И КРИКНУЛ - "НЕ НУЖНА"...
СМОТРЕЛ, КАК В НИКУДА УШЛА ОНА,
ЕЕ ПРОГНАЛ, ЧТОБ ЗАЩИТИТЬ ОТ БЕД...
СЛАБЕЮ... А ЕЩЕ ТЕМПЕРАТУРА...
ПУСКАЙ ПОЕСТ... ВЫ ПЕРЕДАЙТЕ ЕЙ,
ЧТО НИКОГО НЕТ БЛИЖЕ И РОДНЕЙ...
СКАЖИТЕ ПРОСТО - МАРТУ ЛЮБИТ ЮРА....
*посмотрела сериал "Линия Марты" и не удержалась...