Глаза мои бесстрастны и сухи,
Но на душе отверстые порезы.
Казалось мне, что я пишу стихи,
А я писал историю болезни.
Заполнили мой скорбный первый лист
На всякие недуги подозренья.
Я будто окулиста слышал свист
О гибели души с потерей зренья.
Велели коновалы мне достать
Какого-то лекарства дорогого,
И вновь меня бросали на кровать
Диагнозы, один страшней другого.
Я отдавал последние гроши,
Используя в аптечном мире связи.
Один диагноз ставил: рак души,
Другой умней казался: только язва.
Но голос сердца молвил: «Не зови
На помощь тех, кто деньги добывает!
Душа осталась просто без любви,
А свято место пусто не бывает».
Как я хочу Мересьевым плясать,
Всех забавлять шутом Средневековья!
О дай мне бог хоть строчку написать
В улыбчивой истории здоровья!
28 августа 1990 г.