И пить свой чай с топленым молоком,
Копить слова, манкируя усталость,
И так писать свободно и легко,
Как до сих пор и в мыслях не мечталось…
Ну что за блажь, лепить свои стихи,
Уйдя в запой весеннего настроя,
Из шелухи, из всякой чепухи,
Из пряных нот душевного настоя.
Бродить умом, подыскивая ритм,
А отыскав, испить свою находку
И вновь пьянеть, по капле, изнутри,
Вливая в кровь, как будто в пиво водку.
В его окно, немытое с зимы,
Стучится вяз обломанною веткой…
Безвременье заснеженной тюрьмы
Само себя уже пленило в клетку.
И он пьет чай, трет рукавом окно,
Пуская в дом безумье первых почек,
И сыплет в свой дешевенький блокнот
Большую горсть наивных новых строчек…