Пишу стихи напропалую,
Пишу в них собственное "я",
Наивную мечту былую
Уж не лелею втихаря.
Диагноз ясен - двадцать пять.
Ну вот, кричат уже "Опять!"
Да, да, опять, как "встарь" у Блока.
Вот четверть века, вот балкон,
С него я вижу часть порога
Аптеки, улицу, фонарь.
Балкон, зима, чуть воет ветер.
Пишу стихи, мне двадцать пять.
За стенами кричать чужие дети,
И кажется, пора мне спать.