Я в этот день мечтала о дожде.
Но выдался - до огорченья ясный.
И самолётик бело-сине-красный
на поле ждал, как птица на гнезде
птенцов - ещё неловких, неумелых,
таких, на вид, невероятно смелых…
Но вот раздался возглас «От винта!»
И мы, жалея, что молитв не знаем,
над собственными страхами взлетаем,
почти поверив: страхи - суета.
Безмолвствуем - какие, к чёрту, речи! -
а лямки парашюта давят плечи.
Сидим, как пионеры у костра.
На лавочке я с краю, как обычно.
Шагнуть в проём - несложно и привычно.
Кивнул инструктор. Стало быть, пора.
И стискивает ветер лютой силой -
ведь люди от рождения бескрылы…
Меня всегда манила высота
неодолимым пением Сирены,
пронизывала холодом мгновенным,
нашёптывала: «я - твоя мечта».
В бурлящем вихре воздуха и света
я поддалась - и чувствовала это.
И слёзы застывали на лице,
и я секунды больше не считала,
и было неба много - жизни мало,
и костенели пальцы на кольце…
А самолётик алый - улетел.