квинтэссенция потерянной личности,
что, не найдя в себе веры в бога,
остается наедине с собой
в самом печальном,
но поэтичном городе.
я в этот раз
сказать хотела бы прозой,
но рифмы летят в закрытую дверь
и за строкой строка
пробегает по коже морозами.
не найдя в себе чувств,
желаний к тебе,
покопавшись даже
в самых недрах своей души,
обнаружив пустошь на дне,
я не могу сказать,
что мне плохо и грустно.
и ты не спеши.
и все, кто рядом хотел
и, желательно, навсегда,
за руку брал, целовал в щеку,
каждый из них,
угаснув во лжи,
ушел -
через день или через года,
неважно -
на тяжелый замок
запирая обиды внутри.
и рифмы кривые летят
в закрытую дверь,
и каждое слово горит,
я не нашла в себе бога,
я выбираю стихи и серость
любимого города.
но все же.
ты иногда
звони.
за горячим чаем
в кругу поэтов я невзначай,
закурив, спрошу о тебе,
и, поверь,
в моем сердце не будет
ни грусти, ни сожаления,
только мысли летят
в закрытую дверь
опять.
и пусть я не встретила бога,
во мне есть
бесконечная вера в тебя.