Вот цветёт красиво мушмула
Или что-то этого на вроде.
Смотришь, понимаешь: жизнь мала,
Отцветёшь и канешь в огороде.
Ну, не в огороде, а на том
Глиняном кладбищенском участке,
Где вся жизнь кончается крестом
И твоим мурлом с посмертной маски.
Что же нам теперь уже не жить,
Трав не мять в полях, не нюхать розы,
А всё время думать: быть – не быть?!
Знаем мы про эти про прогнозы.
Будем жить, как те, кто умирал
И для новой жизни народился.
Пусть грустит, кто гибнет, как Арал,
И уже для гроба нарядился.
Не бывает жизни про запас,
Будь ты хоть Толстой, хоть Стенька Разин.
С нами это только один раз,
Только лишь разок, лишь один разик.
25 июля 1990 г.