Жизнь не игра, мон шер! Каждой косе – свой камень.
Горы родят мышей, мыши стремятся в Гаммельн.
Мыши – серая власть - ночью и днем на страже.
Им позволено красть у бургомистра даже!
Когда ж занесет сюда случайного менестреля -
К утру не найдёт следа от лютни или свирели.
Чтобы кровинка-дочь, белокурая дура,
Не убежала в ночь следом за трубадуром.
Чтобы надёжа-сын, услышав, как струны плачут,
От сыра и колбасы не рвался искать удачу.
Даже горы зерна, нужные для прокорма -
небольшая цена. Так что, мон шер, бесспорно,
Гаммельну повезло – и с умом, и с талантом…
А мыши – меньшее зло, нежели музыканты.