А станет путь однажды тупиком? –
Ни сил, ни вер, чтоб начинать сначала.
И флегматично вязкое «потом»
Беспомощно, как жертва обещанья.
Упреков нет. Лишь белая тоска,
Усталость горьких обращений в счастье…
И тяжесть мысли - крылья мотылька,
Уже прозревшего и участь, и участье…
Без жажды света, истины, огня,
Он прижимается плотнее к грубой боли.
Немного, но находится меня
В твоих звучаньях, нежных и суровых…
Ещё их хочется, их ждётся, их влечет…
Пожалуйста, будь памятью о важном!
Я закрываю неуютный счет
Нескромных отвлеченных ожиданий.
Чудес не мнится, их никчемней след
В остывших одеялах и обедах...
Без взгляда твоего давно уж нет
Ни черт моих, ни воздуха, ни цвета…