Это страх перелётный - весна не настанет.
И уже, встрепенувшись, не спеть.
И носить, и носить в заскорузлой гортани
Набухающим зёрнышком - смерть.
Этот страх… он всеяден, всенощен, всесилен.
Но не для, а ему вопреки
Вновь приходит весна - молода, некрасива.
Угловатым движеньем руки
Пробуждает людишек и птиц беспризорных,
Застарелые руша миры,
И хохочет, и лузгает страшные зёрна,
Чтоб они не взошли до поры.
И опять проступает гортанная песня
Будто мёд из надломленных сот.
Слышишь голос? Ему неуютно и тесно
В диком сонме чужих голосов.