Красиво и дерзко устроен нож,
Он даже молчит остро.
Своим обаянием в руку вхож,
Как в строки моё перо.
Любит, как кот о колени мои,
Потереться об оселок.
Выправить лезвия вниз слои,
В ангельский голосок.
И не стремится клинком на мир,
Ведь всё-таки анахорет.
Ножны его безусловный кумир,
Хозяину верный клеврет.
Любит он пальцев тугую сталь,
Сам с наковальни жив,
Как ржа ненавистна ему печаль,
Когда живёт на разрыв.
Солнце поймают бока клинка,
Да в ночь остриё луну,
Согреется звёздами злая рука,
Прощением за вину.
1 апреля 2014 год