Больное солнце - яростный Нерон,
Юродствуя, косит кровавым глазом...
Мир, подожжённый с четырёх сторон -
Всё тот же Рим...
Всё та же в нём проказа.
Всё тот же хруст костей на площадях,
И, с лёгким пеплом поднимаясь к небу,
Ни истины, ни милости не требуй,
Не жди награды в небесах,
Когда родные проклянут
Тебя в свой час исповедальный
И Клеопатру проведут
Пред колесницей триумфальной...
* * *
Меняет мир своё обличье -
Как тёмный дым, проходят царства;
И варвары кричат по-птичьи,
Сжигая время и пространство.
Грядущего не исцелить
Ни на глоток, ни на крупицу...
Гнедое солнце хочет пить
И ищет чистую криницу.
Но всюду в ямах только кровь,
Везде и всюду - прах и глина...
Захочешь ли, Создатель, вновь
В любви зачать себе кумира?
Слезами небо изойдёт.
Зарёй, окалиной, тоскою...
И бледный конь пойдёт с тобою
И хлеб из рук твоих возьмёт.