Дворник тихо шуршит листвой.
Ошалело танцуют листья
на промоченной мостовой
под суровой его метлой.
Промелькают прохожих лица,
что торопятся не домой,
а плетутся, до проходной,
ну а после-в кабак напиться,
раствориться и оправдаться,
что уже ничего не случится,
что не стоит уже пытаться.
Да, наверное, ты права,
моя милая сероглазка.
Мы скорее сгорим дотла,
из гранита рубя слова,
но не станем рабами маски,
что одета на времена