Утром осени, когда
Ни зари, ни птичьей песни,
Сна ничуть не интересней
Призрак "вольного труда"!
Но встаёшь, бредёшь туда,
Полувидя, полуслыша,
Где назначенное свыше,
Быть в движении всегда.
Сквозь года и холода,
Страны, судьбы, города
Озорной звездою вышит
Путь из прошлого сюда.
И пускай уже "пострел",
Раньше срока поседел,
Голос плоти всё не против,
Флирта, спирта, добрых дел.
Бред, что в кудри серебро,
Означает, бес в ребро --
На излёте вы поймёте :
Кроме чувства всё старО!
Кроме дружбы, всё непрочно,
Кроме смерти, всё не точно
И совсем не моветон --
Жизнь без памяти лишь сон . . .