_______________ РЕГЛАМЕНТ РАБОТЫ СТРАНИЦЫ РЕВЬЮ _______________
день 1-10 — Приём оригинальных авторских текстов со ссылками на первоисточники.
день 10 — После специального объявления Обозревателя приём текстов прекращается.
день 11-12 — Текущий Обозреватель отбирает на свой вкус 5 (или более, по желанию) лучших или наиболее интересных текстов и пишет на них развёрнутые комментарии, которые затем переносятся в "шапку" ревью.
день 13-14 — Участники и все желающие обсуждают комментарии Обозревателя.
день 15 — Открывается страница нового Двухнедельного ревью и начинается приём оригинальных авторских текстов.
Обозреватель: Александра Герасимова http://www.stihi.ru/avtor/newsensepercept
_______________ ПРЕДИСЛОВИЕ ОТ ВЕДУЩЕЙ _______________
всем здравствуйте
очень приятно было принять приглашение. пока несколько неуютно, но оттого не менее отрадно находить себя в роли ведущего данного ревю. с готовностью и неравнодушием приступаю к чтению ваших стихов. постараюсь отыскать в себе наиболее значимые слова для описания моего чувствования (анализировать не горазда, говорить о прочувствованном привычна) ваших произведений. обещаю быть предельно искренней и, в случае, если текст окажется совсем далёк от меня, сообщить об этом прямо, не преминув принести извинения. для того же, чтобы стихи оказались «моими», они должны быть ассоциативны, абстрактны, подсознательны, я с радостью поприветствую авторов заговорных, колдовских, шаманистских текстов. в ваши поэтики я буду вслушиваться более, чем вчитываться.
спасибо за оказанное доверие
А.
_______________ ОБЗОР _______________
большое спасибо всем. для меня ведение данной странички было ценным. надеюсь, общение со мной принесло и вам какую-то пользу.
из общего: мои ожидания, коими я располагала до вступления в должность, по большому счёту оправдались. я была готова к тому, чтобы прочитать многое хорошее, но не моё при этом. готовилась ко встрече с чем-то не в полной мере состоявшимся. а ещё лелеяла тихую и непритязательную надежду на то, что в данном ревю найду авторов и произведения, от которых я сама стану лучше. всё так и было. о тех, кто не остался для меня прочитанным по воле случая, а стал моим личным поэтическим опытом, моя дальнейшая речь.
*по мере поступления*
http://www.stihi.ru/2014/03/31/8091
Сибирский Волк
* * *
Мы смертны – удивительно, что видим
вот в этом рай, похожий на кустарник,
разросшийся из переспелых линий,
из геометрии, в которой разобраться
не нужно вовсе нам, не нужно – сколько
не разбираешь – остаётся ветка
в руках излишняя или от птахи винтик,
как райская невидимая метка.
Мы смертны, удивительно похожи
на этот сад, на дно внутри колодца
Его, в котором смерть неотменима,
как Керн, на двух боится расколоться.
не хочу ничего формального в этом обзоре. оно всё останется вынесенным за скобки, в распоряжении комментариев под рецензиями. там ему и место. здесь же хочу о том самом, для чего, наверное, всё-таки, не сумела подобрать должные слова во вступительном слове. и вряд ли отыщу их сейчас. едва ли это возможно. но пробовать нужно.
это стихи, от которых дурно. почти до физического ощущения дурноты. но это не дурнота отвращения, это какой-то инстинктивный (животный?) ужас от того, что вообще есть, кроме нас самих. я не скажу об этом лучше, чем об этом кричат стихи Александра. но я сумею сказать о том, что этот текст сделал со мной лично, а значит способен сделать с читателем вообще. читая стихи автора, какой-то неведомой тебе частью себя ты ощущаешь, насколько ты меньше тех слов, которые вонзаются в твоё сознание, оставляя на нём звенящие рубцы. это какая-то бескомпромиссная, а возможно даже, безжалостная поэзия. которая не щадит ни читателя, ни (как мк) самого автора. это то, чему невозможно противиться. некая грань грани, за которой огромная чёрная зияющая дыра.
всё это есть в нас. в каждом. но мы бежим этого. и только такие стихи могут вернуть нас к самим себе.
http://www.stihi.ru/2014/03/24/1385
Ян Бруштейн
На закате
На закате, пока разминается лес,
Ожидая похода во тьму,
Между тучами - красного теста замес,
Но на хлеб я его не возьму.
Потому что возню начинающий бес -
Не давать же мне имя ему -
В этот замерший мир основательно влез,
Неподвластный суду моему.
В этот миг, в этот час я душою ослаб,
Чуя сладкую кровь на губах,
Но оранжевый пёс, не боящийся зла,
Побеждает сгустившийся страх,
И на небе следы остаются от лап,
Словно клочья цыганских рубах.
я рада, что в рамках моего ревю нашлись более компетентные собеседники для Яна, которые сумели выстроить с ним плодотворную и обстоятельную дискуссию о формальных основах сонетной поэзии. я же, в свою очередь, не чувствую за собой морального права остаться в стороне от эмпатийного вызова, который данный текст бросает читателю.
когда-то (уже не помню, как и почему) я пришла к некому осознанию того, что такое переживание поэзии для меня как читателя. так вот. в определённый момент оно для меня сложилось в некое ощущение неуютна, тесноты, подчас даже стеснения и стыда. для меня стихи – это всегда тревожно, кто бы во что иное ни верил. данный текст – абсолютное попадание именно в это чувствование. мне неспокойно и тревожно. с самых первых строк. я верю всему, что слышу и вижу. мне маетно, как и самому автору. при той натянутости пружины читательского нерва, которая обнаруживается изначально, автор находит в себе и мире средства, с помощью которых ему удаётся ещё большее нагнетание чувства, ещё большая острота переживание. и тем фатальнее звучит финал. а мне (каким бы он ни был) финал поэтического произведения всегда нужен фатальным. прекрасная работа.
http://www.stihi.ru/2014/04/02/523
Евгения Костюкова
слово и слова
-1-
каждый его распинал: "уходи",
думая "не уйдёт".
все оправданья "один, един…"
бьются о книжный лёд
рыбами, что разучились петь,
но продолжают жить,
чтобы заполнить собой пробел
на сковородке лжи.
-2-
свобода смотрит на воробушка
и шепчет ласково: "орёл".
живи-живи, моя хворобушка,
пока трамвайчик не пришёл.
пока рассвет наточит ножики,
питайся светом фонарей.
люби-люби, моя хорошая,
кого-нибудь погорячей.
-3-
что может быть нежней пчелы,
звенящей в горле?!
гори, гори звезда полынь
слепцам на горе.
вода давно уже горька,
а пьют не морщась.
моя река, твоя река –
кому-то помощь.
моя трава, твоя трава –
кому-то правда.
уходит в землю караван
по шатким датам.
но вот затренькает трамвай
в страстную среду
и пассажирами слова
в туман уедут.
-4-
он говорил: "встань и иди".
я вставала, шла.
он окрестил: "ты – без рифмы стих".
я верила, что бела.
он убеждал: "ты – можешь".
и я, словно мул, могла.
он что-то кричал из ложи,
наверно, "люби, гала!".
другие рукоплескали,
он прятал обрубки крыл.
я стала немою сталью,
а он говорил, говорил...
-5-
лохматые твари выходят из леса,
бредут по горячей траве.
бессонные бесы готовы зарезать
любого в моей голове,
кто бьётся в тоске о стеклянные стены,
кто хочет со мной говорить.
я этих зверей задушу непременно,
как только умрёт алфавит.
мне трудно говорить об этом тексте. столь же трудно, как было бы невозможно сказать о своём собственном. бывают такие стихи, которые ощущаешь как себя самого. как будто это писано твоей рукой и вырвано из твоего сердца. именно это для меня здесь. я не сразу понимала и чувствовала Женины стихи. но в какой-то момент в её поэтике появился некий обертон, который сразу обратил меня в её поэтическую веру. эти стихи раненые, метущиеся, неприкаянные, больные. не так давно мы с Женей вместе участвовали в одной дискуссии на тему «имеют ли право быть больные стихи». возвращаясь к этому разговору: Женя, если пишется такое, то эта боль свята.
http://www.stihi.ru/2014/04/01/9059
Алёна Рычкова
Когда...
когда в огне душа перегорит
окажется что крошится гранит
что в пламени её преображения
произошло перемещенье плит
и слово как стремительный болид
летит не допуская отражения
и падает в оплавленное дно
не постигая как оно могло
поверх других (иных) первооснов
легко и между тем краеугольно
обезоружить сказанное до…
лишь допущу: в начале было больно
*
когда в грядущем не видать ни зги
я затеваю в доме пироги
а за окном небесным мукомолом
убелены и други и враги
мерцающим снежком из-под дуги
и медленно расходятся круги
под пёрышком проявленного слова
а это тонкость. это огромная (не)человеческая любовь к слову и глубинное осознание его значимости. почему-то, мне кажется, что я права в этом. Алёна ведает, что творит. я уже говорила ей об этом – каждый звук священен. каждый на своём месте. а из этих слов родится такая гармония, которая близка к абсолютной, но которую, к сожалению, так легко нарушить даже одним единственным равнодушным прочтением. есть ощущение, что в произведения автора нужно ступать очень осторожно, на носочках, чтобы ни в коем случае не потревожить мир этих выстраданных когда-то слов, нашедших успокоение в стихах.
http://www.stihi.ru/2014/03/30/6945
Аюна Аюна
dissolving
мы
две куницы в весеннем лесу
мы
в весеннем лесу
одна исчезнувшая куница
мы
листва, тени листвы и теплый зеленый ветер
мы
исчезнувший лес
мы
в наших зрачках теплый зеленый ветер
сама автор позиционирует это произведение как несерьёзное. и пусть оно так и будет. оставим за ней это право. но, всё же, позволим себе рассмотреть в тексте нечто большее, чем поверхностное ощущение несерьёзности.
я вот не знаю, что такое психоделика. могу только догадываться. но я знаю, что такое психоделика внутри меня. и на этот текст она отзывается, как на своё родное имя. для меня в том, что я прочитала, психоделика и поэзия сошлись в одно – в переживание много большего, чем буквы и слова. просто удивительно, как мало объективных средств потребовалось автору для создания такого объёмного субъективного. вот именно в ответ на это произведение у меня вырывается фраза «я так не умею». я вместе с автором задаюсь огромным количеством неразрешимых вопросов к действительности, удивляюсь тому, каким парадоксальным может быть внешнее, ищу себя всё в новых точках временного и пространственного континуума. и если это для автора – игрушечка («как всегда»), то мне остаётся только приклонить голову перед её величием.
спасибо всем
А.