Для чего это все? Я не знаю.
Для чего я такой – не другой?
Отчего же пора золотая
Мне не дарит душевный покой.
Для чего мне даны эти строки?
И куда мне направить шаги?
Теплый бриз напевает о Боге,
Охраняя мой путь у реки.
Для чего я решил стать поэтом?
Ведь до этого жил – не тужил.
Не летал в облаках я при этом.
Что имел, тем всегда дорожил.
Будто где-то чужая планета
Пишет строки моей же рукой.
Я не смыслю, зачем мне все это
И не знаю, зачем я такой.